El Blog secreto del Villano

Cuaderno de bitácora

Es deber de un buen marino anotar tanto el trayecto como todas las visicitudes ocurridas en el transcurso de la travesía. Así lo hizo Big Brother, puede que en un cuaderno con menos glamour, una libreta guerrero con tapas amarillas, pero con un contenido tan profesional como el mismísimo Hernán Cortés en su cuaderno de piel de Jabalí.

Os dejo aquí el cuaderno de bitácora de la ruta Tarragona-Sóller-Portals-Ibiza (Eivissa para mi cuñada)-Formentera-Ibiza-Benicarló por si algún atrevido barquero con 2400 litros de petróleo quiere darse un paseillo. No olvidar la biodramina!

NOTA: Está en catalán y me da pereza traducirlo. Pero creo que se entiende bastante bien…

Cuaderno de Bitácora – Big Brother – Baleares Julio 2009

Bàsicament preparem lo habitual per la travessia, material tècnic , revisió del vaixell i queviures, il·lusió i algun que altre nervi.
De la llista de indispensables tenim: Telèfon satèl·lit, GPS, llinterna, eines, manguera, adaptadors de manguera varis, adaptadors de llum, màquina de gel, equip immersió, chinchorro, guia Mallorca i cartes nàutiques, filtres, oli, refrigerant, caps de fondeig, aspiradora, matalàs inflable, inflador, piles, aigua, olla, paella, plats, vasos, coberts, queviures varis, pastilles mareig, farmaciola…

15/07/2009
05:33 Sortida del port de Tarragona. No hi ha vent però hi ha maror E
06:33 40º 42’ 46,5” N 1º 27’ 10,1” E Kt 16 Rbo 140 Maror del E
07:33 40º 42’ 50,0” N 1º 42’ 11,4” E Kt 17 Rbo 140 Maror del E
08:33 40º 30’ 22,1” N 1º 56’ 11,6” E Kt 17 Rbo 140 Maror del E disminuint
09:33 40º 18’ 27,1” N 2º 10’ 16,5” E Kt 16 Rbo 140 Marejol del E entra vent
10:40 40º 04’ 44,4” N 2º 25’ 57,0” E Kt 17 Rbo 145 Arriçada
12:00 Entrada al port de Sóller
La travessa no la hem trobat molt còmoda però sense problemes16/07/2009
Dia del Verge del Carme, seguint la tradició ni bany ni navegació …

17/07/2009
Combustible 650 l
09:33 Sortim de Sóller cap a Port Portals
12:00 Som a Port Portals.La travessa ha estat dura especialment a la Dragonera amb maror i força vent, abans de Portals hi ha calma i fondegem a una cala una estona.
18/07/2009
Dia de descans a Port Portals …

19/07/2009
13:30 Sortim de Port Portals cap a Marina Ibiza a la ciutat d’Eivissa
14:30 39º 20’ 55,6” N 2º 18’ 09,6” E Kt 16 Rbo 237 mar arrissada sense vent
15:30 39º 12’ 31,3” N 1º 58’ 57,3” E Kt 17 Rbo 235 mar arrissada vent 2-3
16:30 39º 02’ 57,7” N 1º 41’ 00,4” E Kt 17 Rbo 230 marejol vent 2-3
17:30 Amarrats a Marina Ibiza
La travessa no ha estat malament acostumats ja al mar, es veu pràcticament terra permanentment per que quan perds de vista Mallorca ja veus Eivissa.

20/07/2009
Fem sortida curta a Espalmador i Formentera, hi ha 10 milles des de Marina Ibiza. La sortida del port és especialment complicada amb molt de tràfic i la mar que rebota per tot arreu. Un cop passem el freu del Mig i estem al socaire de Espalmador la mar queda en calma i sempre hi ha un racó o un altre amb el mar en calma, això si, ple de vaixells per tot arreu. Les platges espectaculars.
Combustible: 700 l

21/07/2009
Jornada de festa a Eivissa, canviem d’amarrador al K33 dins la mateixa marina.

22/07/2009
05:33 Sortim de Eivissa cap a Benicarló. Pas de la Freu del Mig, Es Vedrà i al 340 fins Benicarló.
09:30 39º 33’ 08,7” N 0º 51’ 06,4” E Kt 17 Rbo 339 marejol de SE sense vent
10:30 39º 48’ 54,3” N 0º 43’ 52,0” E Kt 17 Rbo 339 marejol de SE vent 1-2 a 4 milles de Culumbretes
11:30 40º 04’ 34,2” N 0º 36’ 09,9” E Kt 18 Rbo 340 marejol de SE vent 1-2
12:47 Entrem a Benicarló

La travessa comença complicada a la sortida del port d’Eivissa de nit, no es gaire bona idea. Un cop a les freus baixa el mar i ja s’hi veu, millora molt la navegació. La resta es bona amb mar per la aleta, molt còmode acostumats al mar d’aquests dies. Hi ha força tràfic a tota la travessa, especialment de mercants. Les previsions del INM avui son correctes, l’únic dia de totes les vacances.

23/07/2009
Jornada de festa a Benicarló.

24/07/2009
11:50 seguint la millor hora de les previsions sortim cap a Tarragona, trobem mar rissada del E a la bocana i 2-3
13:32 Al través de la campana de Tortosa 17 Kt Rbo 30, fins aquí Marejol de proa i vent 3-4 navegant entre 10 i 15 Kt. Ara mas rissada sense vent.
15:37 Som a Port

La travessia de les vacances ha estat de 414 milles amb una mitja en moviment de 15Kt i 28h 24’ de motor, el vaixell a anat bé en tot moment i sense incidències, el mar no ha acompanyat del tot però ens hem acostumat.

1. Notes d’interès
   Sóller.
   Com sempre un port familiar i agradable, el 15/07 fan la processó de la Verge del Carme, a la nit, amb la platja il·luminada i barques, presidida per les autoritats la bandera nacional i els càntics.
   Restaurants el Lua amb bona relació qualitat-preu i bona qualitat. Tel. 971 634 745
   Port Sóller: Tel. 971633316, el Pepe de la gasolinera com sempre.

   Port Portals.
   Tel. 971171100. Un port molt elegant i amb una atenció molt bona. L’ambient es tot ell elegant. Hi ha restaurants i bars a tot el port però a la nit no hi ha gairebé soroll. Curiós el servei de catering al vaixell del Flanigan, que per cert no va resultar car.
   Pizzeria diablito. Preu normal

   Marina Ibiza.
   Tel. 971318040
   Preu dia: 208 €
   Dins el port d’Eivissa, Marina de luxe amb grans eslores i bons serveis, amb supermercat al port, 2 bars i a 10 ‘ del centre d’Eivissa. Vestuaris normalets
   Botiga nàutica prop del port : nàutica ERESO Av. Sta. Eularia 23 i 27 07800 Ibiza Tel. 971 31 41 22 www.nauticaereso.com, Molt de material i bons profesionals
   Restaurant Café Sidney Tel. 971 19 22 43 Amanides a Marina Botafoch

   Benicarló
   Marina Benicarló Tel. 964 462 330 preu 30 €. La Marina es tranquila, amarre amb finguers, baixar les defenses i un SPA a la Marina.
   Restaurant el Cortijo. Bona qualitat i preu raonable Tel 964 475 038
   Restaurant Pau AV. Marqués de Benicarló 11 Tel 964 47 05 46 Bona qualitat i preu raonable
   Xiringuto de les muscleres a la badia de St Carles Tel. 647601854, No hi hem estat

Soller-Palma
Todos aquellos que hayan salido a navegar alguna vez pueden corroborar el título de este post. El agua es toda del mismo color, está casi siempre al mismo nivel, y después de 10 horas navegando parece que no te hayas movido del sitio.
Como el año pasado, me apunté a “Vacaciones en el mar”, un paseo por las islas Baleares seducido por la belleza de sus costas y unas aguas turquesa que nada tienen que envidiar al Caribe o la polinesia francesa. 20 minutos después de salir estaba tirado en la popa del barco, agonizando y preguntándome – ¿Que coño hago yo aquí?
El mar, que parece ser llano, solamente lo es en pintura o raras ocasiones. No era ésta una de ellas, ya que la embarcación parecía un péndulo bidimensional: de derecha a izquierda y de arriba abajo, y múltiples combinaciones de la secuencia. Reíros del Dragon Khan y las mariconadas del Port Aventura.
Willy era ya un pequeño lobo de mar, que condujo el barco mientras yo andaba despedido en todas direcciones por encima de la teca húmeda de popa.
Parecía que andaba recogiendo caracoles, inocente de mi.

Pero todo principio tiene un final, y los 2 posibles en esta ocasión eran: El fondo del mar, o el puerto de Sóller, en la isla de Mallorca. Prueba de la segunda opción son estas líneas, que escribo en tierra firme, y con el mar a lo lejos, muy lejos…

Sóller era como la última vez, calmado, bonito, mar y montaña en uno, una playa al salir del muelle, turistas, y un restaurante exquisito llamado Lúa. Mismo dueño y mismo camarero de Mataró que chapurreaba mallorquín.
Este año tocaba acercarse a Palma de Mallorca en tren, un artilugio de museo que antiguamente transportaba a las tropas imperiales con base en Sóller.
El trayecto es muy recomendable, con vistas a hermosos pueblecitos a los que lamentablemente se puede llegar en coche. Se ven muchos riscos, y tras ellos, incluso el mar entre acantilados.

Hay una gran cantidad de fotos del tren de Sóller a Palma que he separado para los más románticos ferroviarios. Clickar en el link de las letras.

Y ésta vez poco que hacer y explorar. Palma no os la cuento porqué me fui de tiendas, y sin dinero. No entré a Es Baluart, que me gusta mucho, ni me acerqué al puerto, ni me comí un helado en la plaza Mayor. Debe ser cosa de edad, o de andar solo de un lado para otro, cosa que empieza a aburrirme y que va a cambiar en breve con la adquisición de un perro chico. María no vino a verme al Roma este año, ni tampoco quedaba más material del año anterior por la zona, así que lo mejor sería arriad velas! levad anclas! y poner rumbo a otro puerto del Mediterráneo.

Cuando, el domingo por la tarde, nos encontramos con Cristóbal el la plaza de la Virreina del barrio de Gracia, había mucho que contar. Todos regresábamos de vacaciones, se sucedieron efusivos abrazos, besos, y merendamos un par de bocadillos de pollo con queso azul del país.

Amelie – ¿Y tu de dónde vienes?
Cristóbal – de Hawai.
Ameie – ¿Y vosotros?
Maestro Ioda – Nosotros de Ripoll! – exclamó con fervor.

Así que las siguientes horas las pasamos escuchando relatos del paraíso, puestas de sol idílicas, aguas claras y bellezas exóticas, que resultaron ser una leyenda urbana o no están en el Hawai del Pacífico.

Pero Ripoll no está tan mal, ya sé que comparado con una isla tropical parece poco, pero nosotros nos divertimos de igual forma.
La aventura comenzó con una cena en la calle Verdi en pleno barrio de gracia. Comida libanesa, y mi plato favorito de esas tierras, el humus. Un poco de vino rosado de “la terra” y un cafelito express difícil de encontrar más allá de Finisterre.

El sábado excursión a la Floresta en “Ferrocarrils catalans”, coche y manta hasta Ripoll. Una ciudad interesante por su…por su…por su río, por la plaza de la iglésia, por el restaurante “Los amigos”, dónde por 30 euritos nos dieron una paella mixta exquisita, “butifarra casolana”, ensalada, pan y vino. Os lo recomiendo, como también el bar La taberneta de la plaza Sant Eudald, muy bonito y pintoresco por dentro, y agradable y fresco por fuera, en su terraza sobre adoquines.

La tarde se presentaba animada. No había perspectivas de ninguna fiesta en Ripoll, ya que estos marchaban a Olot o Berga por las noches debido a su carencia de oferta noctura. Todo indicaba pues que pasaríamos la noche contemplando las estrellas silvestres y degustando el aromático hedor de la ganadería local.

La casa Mas Moreta nos costó un poco de encontrar. Está cerca de Les Lloses, pero perdida en el monte, a dos km de la carretera contemporánea. La masía era gigante, reformada y decorada con sumo encanto, conservaba un estilo antiguo, de allá por el 1300 dc. Una plaza central agrupaba los distintos módulos del complejo, la casa, los establos y los almacenes de grano y herramientas.
Y allí estábamos nosotros, el dueño, y su mujer imaginaria que teóricamente cocinaba y arreglaba las habitaciones. La tarde era aún joven y necesitábamos un poco de ejercicio. Las vistas eran increíbles hacia el valle, y unos riscos desafiantes se alzaban a escasos metros. Comenzamos a andar y ya no paramos hasta que nos perdimos literalmente en medio del monte sin saber si subíamos o bajábamos. La prudencia, que es uno de los principios básicos de Sun Tzu, no hizo regresar al galope, ante la amenazante llegada del crepúsculo.

Después de un rápido aseo nos dirigimos al comendor para 40, ocupamos los lugares centrales y enfrentados de la mesa para 20, y nos miramos, un poco acojonados por las dimensiones de la sala, esperando una de esas recetas secretas de la cocinera fantasma.
Patatas rellenas de verduras y queso, y lenguado al horno. El maestro no es muy amigo de la carne, y dada la poca ocupación del lugar me tocó quedarme sin un buen filete de buey. Un par de yogures naturales repararon las carencias alimenticias de las costumbres vegetarianas de mi compañero de aventuras.

Finalmente llegó el momento más deseado de la velada, sentarse con un cortadito de filtro y un Malboro a contemplar las estrellas junto a las cuadras. Esta noche: taller de sueños. Iniciamos una autosugestión para conseguir un sueño activo. O sea, dentro del sueño, darse cuenta que uno sueña y tomar posesión de los actos imaginarios. 8 horas más tarde nos daríamos cuenta que, esta vez, no había habido suerte. Lo seguiremos intentando, porque tiene buena pinta y es gratis.

La mañana siguiente la dedicamos a comer, intentando terminar el desayuno a lo payés que nos habían preparado. Había tanta comida que pensé que, afortunadamente, no estábamos solos en el castillo. Y no apareció nadie más, salvo la mujer fantasma, que ahora sí, vino a charlar un rato y desmotó la pequeña historia que se fue forjando a lo largo de las horas.

Vuelta a la ciudad condal, con parada en las piscinas públicas de Tona. Una vez apeados de los ferrocarriles corrimos al reencuentro de Cristóbal, en la plaza de la Virreina, nuevamente en el barrio de Gracia.

Y sin comerlo ni beberlo, la llegada del 2009 se produciría en Madrid. Después de todos aquellos años que comentaba en el anterior post, por fin iba a estar en la puerta del Sol…o cerca…

Después de pasar una mala noche el día 30, me dirigí a la capi afónico como una cuchara de palo, durmiendo en el Ave para recuperar fuerzas, y con algo de fe.
Lo primero fue localizar el piso franco de Big Jorge, y evitar cualquier incidente con los habitantes de Chueca para seguir conservando aquella virginidad que no hay que perder nunca.
También faltaba asegurarme que el piso era suyo, que no había ni cadáveres, ni sustancias psicotrópicas con las que perderme por el resto de los 4 días. Ni una cosa ni otra: solo inidicios de que algo de eso había acontecido recientemente.

Una siesta para recuperar la voz, y me puse en marcha. Joder! son las 10:15pm! y tenía que ir lejos, muy lejos. Por supuesto que otra vez me habían engañado, y no íbamos a ir a la puerta del Sol, íbamos a estar en un piso de Nacho Cano en la otra punta de la ciudad. Solo que a 1 hora y media de las campanadas yo me iba desde Gran Vía con Sol, hasta el “quinto coño”!!! Con frío, con gripe, sin voz, y con un cabreo de 3 pares de cojones!
Pero, en el fondo vine aquí para estar con mis amados colegas del pueblo, bcn y tarragona, así que no tenía sentido quedarme en Sol con otra gente. Otra vez será.

Estaba claro que estas no eran las mejores condiciones para afrontar el nuevo año, pero me daba igual, tengo mucha fe en 2009, el año de la renovación, del nacimiento, de tomar ya y dejar de tanto sembrar, 365 días en los que todo va a salir bien…tengo más fe que Zapatero, ostia!

La fiesta, empezada. La gente, semi ebria. La comida, escasa. La bebida, excesiva. Las mujeres, ocupadas. Los tíos, salidos. Los vecinos, cabreados.
Tampoco éramos muchos, un petit comité de gente bien avenida, con ganas de reír, y sin intenciones de salir de esa cueva…ole mis huevos, ni Sol, ni bares, ni cotillones, ni berverechos en vinagre.

Tocadas las 12 menos 10 me comí tranquilamente las uvas porque tenía sed. Esperé a las campanadas y entonces observé a la peña como engullía las uvas según manda la tradición imperial. No sé si miré la tele o no, ni siquiera recuerdo si había presentadores. Lo que tengo claro es que es la primera vez que saboreo esas uvas.

Acto seguido acabé con 2 bandejas de langostinos, y me puse a beber zumo de naranja por primera vez en la vida, una noche como esta. Ni un cubata, ni un chupito de Chinchón. Solo una copita de vino tinto de “la Terra” y vida sana.

Y allí charlamos, reímos, bebieron, limpiamos, y comimos perdices y … se acabó. No sin antes recibir la visita de una vecina, unos 73, de buen ver, con la bata y los rulos, diciendo que le temblaban las paredes de la casa…y vivía en el tercero. Le dije que probablemente había otra fiesta en el segundo, porque nosotros teníamos un radiocassete del pryca…

A las 4 estaba ya muerto y quería dormir, mi enfermedad me mantenía abatido, y no había vehículos, solo el metro que no abre hasta las 6 am.
Así que me sostuve los párpados con unos alfileres, y dejé que las chicas se avalanzaran sobre mi…estuve 2 horas delirando vamos.
Luego al metro, que no abrió hasta las 6:30h, luego pasaron trenecitos, que no pararon hasta las 7:50h, luego transbordo, y finalmente, a las 9 de la puñetera mañana tomaba la cama ya cadáver.

Para ser este el mejor año de mi vida, comenzaba muy mal…

Estoy seguro de que alguien lleva unos días nervioso, de que cierto miembro de la alta burguesía imperial ha estado hablando con numerosas organizaciones de sicarios profesionales para evitar algo. Sé que mi foto ha llegado a ciertas direcciones que no se encuentran en los libros de correos, y sé que en el sobre había un cuantioso volumen de divisas. Además sé que toda la operación “boca cerrada” está ya en marcha para evitar que divulgue el secreto mejor guardado de dicha familia, una información que puede comprometer el futuro de una generación de pequeños burgueses. Algo que impediría al heredero en 3er grado encontrar a una princesa de su casta, proporcionándole unos pequeños “pequeños burgueses” que un día alcanzarían el título de grandes de España.

Pero tengo que hacerlo, aún a riesgo de mi vida se lo contaré al mundo, y puede que le libere de tan pesada carga:

Al pequeño burgués, su papá y su mamá, le pelan la fruta. A sus 30 recién cumplidos. Manda huevos!

El resto de secretos familiares los guardaré para mi, o será mi descendencia la que peligrará también…

Los findes en Madrid nunca le dejan a uno indiferente, siempre suceden cosas. Desde la mariscada más cara de la historia…por el momento…la densidad de chicas guapas por metro cuadrado más grande del territorio, y muchas historias para no dormir.

Por fin nos reunimos los miembros de la aventura a India, el Arzobispo, pequeño burgués y el Villano. Como no podía ser de otra forma, tuvimos que ir a comer gambas y vaya por donde, en aquel restaurante parecía haber llegado carnaval. Lo mejor de la ciudad se reunía allí, con sus joyas, sus vestidos de boutiques parisinas, zapatos italianos, mujeres con caras de plástico (literalmente). Variables que conjuntadas resultaban en estrafalarias estéticas más propias de carnaval que de señoras de jet madrileña.

Pero a parte de todo aquello esa noche aprendimos a contar de otra forma. El mundo se podía contabilizar en otro tipo de moneda, ya no era necesario decir -Esto vale 300 pavos, o aquel coche 20.000 leuros, etc, el mundo se media por “carabineros”. Una cena, un carabinero, un mileurista gana 40 carabineros al mes, y un piso en el centro cuesta unos 10.000 carabineros
Y es que esta jodida especie de gamba costó 25 euros la unidad, unos 3 jodidos bocados. El condenado, jodido, hostil precio era por gramos, no por unidades!
No me importa pagar lo que puedo por una cena, pero que soplen 3 euros por una almeja, o 25 por una gambita me acaba doliendo con el tiempo.
Afortunadamente al rato se nos pasó el cabreo y nos fuimos a lo mejorcito de la noche madrileña a tomar unas copichuelas, total, cuando uno empieza a contar en carabineros los precios dejan de doler.

El arzobispo nos dejó pronto, imagino que las cuarentonas del Alquimia no le auguraban una buena velada. Nosotros optamos por cambiar al local de al lado, con un nombre terminado en 35, y encontramos un paraíso de féminas, pijitas y monas que parecían tan inalcanzables como una bandeja de carabineros. Mi camiseta del mercadillo causaba sensación, no se si para bien o para mal, el caso es que por si acaso pusimos pies en polvorosa dirección a Aluche, un prestigioso barrio muy conocido en todo el norte del Magreb. Buscamos los mejores locales e hicimos un kit kat volviendo a contar en euros.
Me enamoré de una preciosa damisela que vestía un sombrero “charlot” con una corbata blanca. Que clase tenía, hubiera dicho que estaba en un lugar equivocado. La pena es que no comprendía el catalán.
Pequeño burgués acusaba por momentos las secuelas de su último viaje a caballo y nos fuimos directos al catre…Previas llamadas de su papá para asegurarse que “el niño” seguía con vida.

[foto]

Despues de los rutinarios preparativos, las largas colas de embarque y las mas pesadas aun horas de vuelo, hicimos nuestra triunfal entrada en el aeropuerto internacional Indhira Ghandi, en Delhi, India.
Dentro del aeropuerto, la miseria, los desvalidos parias y demas relatos del lugar parecian meras leyendas urbanas. Cambiamos unas cuantas rupias a 65 por euro y contatamos un taxi hacia el hotel. Estos llamados pre-paid taxi, que se cogen en ventanilla a precio oficial para evitar los primeros timos…acechantes.
El de la ventanilla de turismo dijo que el centro estaba cerrado, y que no podriamos llegar al hotel. Que mejor contratarle uno a el. Aqu’i nos quieren timar! as’i que ni caso, eran las 12 i pico de la noche y nos dispusimos a traspasar la frontera, a salir de la zona restringida y pisar suelo indio, un solo pasito quedaba ya…

Y asi lo hicimos, contemplando la cara de decenas de personajillos de pel oscura y rostro palido, con cartelitos unos y ojos saltones otros. Nos dirigimos rapidamente a la zona de taxis, 10 metros mas alante, y nos pusimos a hablar con todo el mundo con el recibo en la mano, y las manos en nuestras cosas.
Al ver que la direccion estaba en el centro se negaron a llevarnos, comentando que las calles estaban cerradas porque manyana es el dia de la independencia y habla el primer ministro cerca.
Discutimos y discutimos y no hay manera, que tambien nos llevan a otro hotel, el timo de la estampita vamos.
Volvimos dentro, y tras otros problemas para regresar al area restringida volvemos a hablar con el de la oficina de turismo para ver que pasa en realidad y buscar el hotel en el mapa. Si hace falta se hacen los 20km andando. Que nada, que otro hotel, que no, que si, que no. Al final volvio a llamar al hotel a ver si habia suerte esta vez. Lo conseguimos, dicen que si que cierran, pero que en dos horas…tiempo de sobra para llegar.
Salimos por patas, buscamos al chofer…El arzobispo estaba ya de los nervios, intentando que yo desistiera de llegar al hotel, mala gente decia.
Discutimos de nuevo porque seguian diciendo que no se podia llegar. Afirmo haber hablado personalmente con el hotel, y con el primer ministro en “Hindi”, no me creen. Les habo una demostracion recitando los numeros en su lengua primero en orden ascendente y luego descendiente. NO me creen, yo me cabreo. Al final voy al grano, o nos llevan o busco otro taxi.
Palabras fulminantes que hacen subir immediatamente al ninyo taxista al auto de los 60, y al companyero darle la bendicion.

Salimos por fin del aeropuerto una hora mas tarde de lo necesario, direccion al hotel, que ni nosotros ni ellos sabiamos ubicar en un mapa. Al cabo de 30 minutos estamos de nuevo en el aeropuerto…ah no, este es el de vuelos domesticos, por un momento pense que el tio abandonaba por el denso trafico. Aun asi estabamos realmente lejos de la zona del hotel, gente por todas partes y kaos circulatorio integral. Algunos pobres en las cunetas.

A partir de cierto atasco monumental de una hora y algo, accedemos a una via menos populada y podemos respirar un poco, parece que nos acercamos al nucleo de delhi. Pasan ya de las 2 am. De repente un fuerte olor putrefacto nos embarga, miramos a la izquierda y vemos una especie de poblado urbano de cabanyas y gente. Creo que hay que anyadir un tercer elemento que nos acompanyara en todas las ciudades, la mugre y la basura.
Esta zona nos introdujo mas y mas en la realidad de multitud de individos. La extrema pobreza.
Las paradas de bus estaban repletas de Parias que dormian refugiandose de la contundente lluvia, incluso gente durmiendo encima de sus bicicletas para no perder el unico bien que poseen, y bueno, mejor echar un vistazo a las fotos para no imaginar.

Cualquiera de estos vagabundos hubiera causado un schock a cualquier persona de mi ciudad si alli se hallara. Pero aqui todo es distinto, hay tantos que es dificil reaccionar. Simplemente asumimos que este es su mundo y andamos entre ellos apartando las manos cuando ruegan unos miseros rupis. Me parece fuerte, y a dos dias vista de esta experiencia que relato he podido comprobar que la sensacion es la misma en multitud de viajeros. Siento verguenza. Por mi, y por supuesto por el mundo occidental, las iglesias y la madre de todos ellos.

Pero el viaje no terminaba aqui, solo empezaba. Aun ni rastro del hotel, y el centro a 2 manaznas…Ups, sorpresa! llegamos tarde y nos estan cerrando la calle en las narices. Sobretodo ante nuestro desesperado chofer. Hablo con los policias y no hay nada que hacer.
SEguimos circundando el centro a ver si encontramos otra abierta. Llegamos a mas zonas blindadas por metralletas y altas vallas de metal. No hay opcion. Nuestro amigo insiste en que el hotel esta cerca y que vayamos andando. Ingenuo pequenyo indio.
Hablo con mas policia, ni rastro del hotel, ni de una via abierta. Seguiomos tras renegociar nuestro acuerdo con el taxi. Mas y mas calles, y cada vez mas oscuras.
Una nueva parada en una de las peores zonas que pise jamas, ni siquiera comparable a las barriadas gitanas del Prat. Bajo a hablar con los nativos, mientras otros rodean el vehiculo mirando a mi nuevo companyero de viaje, y bautizado como el obispo por su talante.
Este prefirio no bajar y agarrarse fuerte a la bolsa del dinero.

Ni rastro aun del hotel. Contento con el nuevo trato nuestro conductor seguia preguntando y manejando. La desesperacion comenzaba a apoderare de mi por momentos. Eran casi las 3 de la manyana y ya no le encontraba la gracia a deambular, solo queria una cama blanda, un aire acondicionado y tal vez algo que echarle al estomago.

Si i si si si, un hombre que afirma haber visto el hotel a 2 calles, toma una propinilla. Ahi vamos Tara Palace, un oasis en el kaos urbano….sisisisis si!

Y llegamos. . .Joder . . .no puede ser!

Un barrio de favelas, parias por el suelo, agujeros, agua, runa, basura, solo un cartel adivinaba el nombre del hotel. El pequenyo burgues jamas habria consentido que pisaramos aquel suelo hostil, ni que transportaramos nuestros cuerpos mas acostumbrados al marisco que a la escasez.
Pero vino un indio amable y nos indico que el hotel se encontraba dentro de aquello. No le cre’i.
Luego salio una turista americana a quien interrogamos sin tregua. Muy contenta afirmo que era un buen hotel limpio, con buen servicio. Eso nos tranquilizo y permitimos a los botones cargar con nuestro equipaje por una celebrada propinda de 30 centimos de euro, unos 20 rupis.
Entramos por el callejon y efectivamente cristales limpios, alfombra dentro y personal correcto.
La habitacion limpia, sabanas limpias, banyo con roca, aire acondicionado, television y servicio restaurante en la habitacion. Sanwitch y bebida por un euro y algo. Barato no?

Agua, comida, y a dormir. Manyana veremos si ha sido un suenyo o estamos, por fin en los dominios de la cultura Hindu…

Dejo algunas fotos que he podido subir aqui>
http://www.juncadella.net/gallery/index.php?album=Viajes%2F2008-India

05:12 am – Salida de puerto

Quien no recuerda alguna historia de los antiguos navegantes, surcando los océanos de los 5 continentes en la búsqueda nuevos descubrimientos, la caza de forajidos piratas, o la persecución de la fortuna en los mares del sur…

Algo así pasó por mi cabeza en mi primera travesía mediterránea no comercial. La misión sin embargo era simplemente llegar a Mallorca, algo que puede parecer a priori un juego de niños, y que a la práctica requiere de cierta preparación y tiempo.

A parte del barquito, hicieron falta cosas como:
Provisiones: Litros de agua, víveres, patatillas, y tal vez lo que más, botellas de cava por si algo salía mal.
Tripulantes: Big brother’s family, un servidor, y mariano, compañero de aventuras.
Depósito: Dejarme que sea rudo: Para cagarse, 1200 litros de fuel.
Comunicaciones: Emisora, móvil vía satélite, radar, sónar…
Salvamento: Chalecos, zodiac, bengalas, etc.

* Algún marino de verdad probablemente se reiría con semejante dotación de recursos…Y probablemente preguntarían que haría falta para cruzar el atlántico.
Llegado el momento contestaré…

Y cuando el capitán dio la orden, soltamos cabos, y fijamos rumbo 140º en mitad de la noche. No hace falta mencionar que tenía bastante sueño, a quien se le ocurre levantarse a las 4 de la madrugada…eché de menos el avión…y no sería la última vez durante la travesía.

Durante los primeros 30 minutos no se veía prácticamente nada, ni siquiera las olas. Solo algunas tenues farolas instaladas a bordo de cargueros y demás navíos fondeados.
Afortunadamente y al alba, el campo de visión se ampliaba y la atención a la carretera disminuyó, relajando a la tripulación. Tripulación que contaba con dos pequeños individuos que no superaban el metro veinte. Uno de ellos al timón.
Como tenía confianza en mi sobrino de 9 años, me acosté un poco. Solo me sentí algo inquieto cuando mi otro sobrino de 5 quedó al mando…Y para eso el cava señores, una copita y a relajarse…Lo peor que podía pasar es acabar en Algeciras tras un leve error de 30º en el rumbo.

Lo mejor de los viajes marítimos es para mi el momento en que no se divisa tierra, ni pájaros, ni barcos, ni básicamente nada orgánico o fabricado por el hombre. Solo agua, litros y litros que no podrían siquiera cuantificarse a campos de fútbol. Y toda del mismo color, a la misma altura, igual de salada, en cualquier dirección más allá del horizonte. Agua.

Pero en la ruta Tarragona – Mallorca no hay mucho tiempo para eso, pronto aparecería algún entretenimiento, como esquivar el Ferry de la Grimaldi. Si es grande el mar, que si no viramos acabamos colisionando…
Luego algunos atunes celebraban nuestro paso dando unos brincos. Hubo que sacar la caña y ahuyentarlos, pues me distraían al diminuto patrón.
Pero la mejor de las sensaciones estaba aún por llegar, aquel cosquilleo incontrolable. Un murmullo que recorre navío de proa a popa: Tierra a la vista, gritó el vigía!
De hecho fue el patrón, porque había más roles que cubrir que personal…Pero eso no estropeó el gran momento. Después de casi 6 horas divisábamos las islas baleares, cuyos riscos sobrepasaban en altura los desdichados nubarrones que cubrían la base de la costa.

Con cierto engaño se perciben las distancias en el mar. Ja som aquí! vociferó ahora un Tarradellas con compañía. Pero no! haría falta más de una hora para entrar a puerto, y es que parecía que estábamos tocando la isla cuando los aparatitos indicaban más de 20 millas de distancia. Sosteníamos una media de 17, así que calculad.

11:45h – Entrada al puerto de Sóller

Una vez aquí, todo es otra historia. Lo primero pisar tierra firme, arreglar los papeles del amarre en capitanía del puerto, descansar un poco, dar una vuelta, comer, un poco de playa, trabajar un poco al ordenador, recoger, cenar. Esta parte seguro que todos la hemos vivido ya con anterioridad, así que no me extiendo más. Mañana será otro día, y si las previsiones del tiempo vuelven a ser favorables seguiremos explorando las costas del peñón.

A lo tonto llevo ya más de un mes y medio en esta ciudad, y sigue pareciéndome que llegué ayer. Y lo más sorprendente es que ha pasado mucho tiempo desde la última entrada en el blog y no sé que he hecho desde entonces.
La vida aquí transcurre sin estrés, sin prisas, sin nervios, y es algo que se respira en el ambiente vaya uno a donde vaya, incluso al centro de negocios. Y no por ello quiero decir que no se haga nada. Entre el surf, la playa, la piscina, y las barbacoas no hay tiempo para aburrirse. Sin embargo, si lo hay para irse cansando de todo esto y tener ganas de volver a casa.

Me da la sensación de que ya estoy perdiendo el tiempo y tengo muchas cosas que hacer. La precariedad de los recursos, el espacio, y la gran oferta de diversiones me aparta del camino correcto, de las obligaciones y de las responsabilidades. Trabajo, estudios y eso.
Por otro lado, me da la sensación de que no estoy aprovechando mis oportunidades en estas latitudes, tan cerca de Nueva Zelanda, de Fiji, de la gran barrera de Coral (Barrier Reef), de Tasmania, del Out back (desierto donde están los Aborígenes) en Alice Springs. De las islas Withsundays, donde se encuentra una de las playas mas hermosas del planeta, etc.
No se puede hacer todo amigos, sobretodo porque todo cuesta mucho dinerito, y uno no es el príncipe de Zamunda. Porque soy blanco lo digo.

En estas 2 semanitas que quedan voy a tener que remediar algo de esto, y salir a darme otra vueltecita por el pais. Que más que un país, parece un continente entero, aun así los vuelos son aceptables, oscilando entre 70 i 120 euros por trayecto. Aquí hay ahora 4 compañías que vuelan barato: Virgin Blue, Quantas, Jet Star y Rex. Y ahora hay una nueva, cuyo nombre no he podido averiguar aún, pero dicen que vendrá arrasando con los precios.
Ahora solo falta elegir uno de los múltiples destinos posibles…o ahorrar un poquito y quedarse en casa con los chinos…

Después de un mes por fin pude alejarme de la gran urbe y visitar alguna otra población de este inmenso país. Un famoso mercadillo hippie me llevó a Byron Bay, un lugar famoso por una comunidad de estos individuos en peligro de extinción y también por el surf. Esto último lo descubrí allí, y puede que ya no pueda olvidarlo nunca.

En cuanto a los hippis, sí, los había, con sus pintas de siempre, auténticos como duros de madera, no muy limpios, no fumaban, ni siquiera tabaco, vendían cosas…estaban trabajando??? Bueno…no todo está perdido…
Un mundo que seguramente fue curioso años atrás, cuando ellos lo poblaron, crearon sus comunidades y vivían según su filosofía. Ahora si uno quiere una casa en la zona puede preparar de 400.000 a 3 millones de euros. Esta especulación no me pareció acorde con sus gentes, pero, serán estos unos hippis ricos?

Y el surf! Como lamento no haberlo probado a los 20. Seguramente no tuve mucha oportunidad, ya que en donde yo vivía no había olas. Solo en la playa del Milagro, en Tarragona, se alcanzan los 3 pies en plena tormenta y bandera negra. Aquí en Australia con esas olas aún no han colgado la verde.
Uno que es de secano ya fue arrastrado por las olas comiendo arena, y se fue con magulladuras por todo el cuerpo, mientras un mocoso de metro veinte se reía de mí y al que por supuesto intenté partir la cara. No hubo éxito ya que volvía a ser arrastrado por la corriente una y otra vez. Cansado de intentarlo decidí tratar de beneficiarme a su madre y que alguien de la familia pagara por el niño impertinente. Para cuando llegué delante de la rubia imponente, un señor que le sacaba un metro al niño me detuvo. Ostia, el padre. Así una vez allí les comenté lo simpático que era su hijo y lo mono que estaba con el bañador de florecillas. Siempre dije que el agua no era para mi, ni siquiera para lavarme leches!

En Byron Bay está una de las playas más famosas para el surf, Tallow beach, en la cual conté más de 100 pavos esperando encima de la tabla. Y como no, también existen multitud de escuelas que te cuidan mientras haces tus primeros pinitos. Ahí fui, ni corto ni perezoso, con un traje de neopreno que me mostraba guapo, como si pesara 70 kilos, o sea gordito.
No fue muy alentador encontrarme allí con 12 mujeres….pensé…porqué no hay tíos?…que hago yo, un macho alfa, entre las nenas aprendiendo a surfear… Pero bueno, como ya había pagado y iba acompañado, me quedé entre olas de 2 pies y tablas de espuma.
Lo dicho, que ojalá lo hubiera descubierto antes, porque engancha…y sobretodo porque a mi edad paso 2 días en cama después de cada día de surf. Bueno, digamos que intento subirme a la tabla durante horas raras veces con éxito. Aunque todo cambiará pronto.

A lo largo de mis intentos de emancipación he tenido la oportunidad de vivir con auténticos seres de otros planetas, chicas guapas y también horrendas, gente inteligente y auténticos cazurros. Y por suerte las experiencias positivas predominan en Tarragona, Londres, Barcelona, y ahora en Sydney.
Y entre todos estos personajillos faltaba un extraño género. Los asiáticos, quienes en mayoría imponen su ley, sus reglas, y sus costumbres.
Así que uno termina, literalmente, limpiándose el culo con su nombre…mi nombre. Y porqué? pues porque aquí cada uno tiene sus cosas: Su ropa, su cepillo de dientes, su toalla, su sartén, su tenedor, su plato, su silla, su taza de los cereales, su estropajo, su fairy, sus pinzas para tender la ropa, y por supuesto…su papel higiénico. Cada cual con su nombre para no confundirse y ocasionar un perjuicio económico al prójimo.

Pero para que son las reglas? Para romperlas no? A mi que me perdonen, pero tener que descalzarme para entrar en el baño, y poner mis pies descalzos a los pies de un WC, me parece una guarrada, más que nada porque uno no quiere saber que es esa sensación de humedad que percibe bajo la planta del pie. Será una gotita de un asiático? Porque no es por nada, pero aquí hay 3 botijos a parte del mío…
Luego me descalzo fuera, cierro la puerta, y luego saco mis zapatillas que tengo escondidas detrás de la puerta. Que raros son.

También descubrí aquí su concepto de compartir casa. Tu te encierras en tu habitación y permaneces allí siempre, si quieres cocinar te desplazas a la cocina, preparas algo, y vuelves corriendo a tu guarida, sin decir nada si te cruzas con otro individuo. Amigos míos, que corra el vino, relacionémonos, tómate otro trago.
Evidentemente no están en el salón viendo la tele porque no hay. No digo que no haya tele…lo que no hay es salón. Es casa un poco triste, con una mesa redonda y 6 sillas.
Y sillas de quien?

Tenemos a MiJong, una coreana feliz, que siempre ríe, de 25 años, enamorada de un alemán de 20 con quién tuvo su primera experiencia carnal después de un rollito de 2 semanas con el chaval. Está pensando en irse a vivir a Alemania, la pobre. Aunque me cae superbien y intento explicarle que los tíos son unos cabrones, y que un chaval de 20 años que fuma maria, sale todos los jueves, y planea venir a verla dentro de un año, solo está interesado en su piel oriental, solo otra vez.

Luego está Obi (wan kenobi), de Tailandia. Muy feliz también, joven, con 2 trabajos y unos estudios, sin pareja conocida, altamente disciplinado. Le gusta el helado de caramelo y cacahuete. Un día me llama a la habitación, me conduce a la cocina y pensé que había hecho algo malo…tal vez había usado su cuchara…pero no, me mostró serio un periódico, busco el anuncio de su helado favorito, y me dijo que aquello era “Su tesoro”, que lo probara, que ahora estaban de oferta en el super de la esquina. A lo cual exclame, “gracias tio, me has salvado la vida”, en inglés claro, que no suena tan ceremonial.

Una alemana que se llama Anica, y que no puedo ni acercarme a ella bajo riesgo de perder mis pelotillas.

Y 2 pavos más de Hong Kong, uno con 3 armarios, el muy cabrón, llenos de botes vacíos y basura. Con el poco espacio que tenemos los demás. Estos solo comen nuddles con unas algas negras que dan bastante mal rollo. Y no hablan casi.

Ah, por cierto, estoy de ocupa. Y seguiré así hasta que un día me pille la dueña del piso en alguna de sus visitas semanales. Hasta ahora he conseguido evitarla permaneciendo en silencio durante 4 horas y luces apagadas, saliendo por patas otro día, y y otras manobras evasivas en las que me estoy instruyendo.