September 4, 2007 at 2:12 pm · Filed under Personal
Que se siente al ser pobre?
No deseo a nadie que sea objeto de esta pregunta. Es mejor estar en el lado de quien la formula, que era mi situación siempre… siempre hasta ahora:
Las arcas se han vaciado.
El pozo que ahogaba cualquier preocupación se ha secado.
El globo que amortiguaba los golpes ha reventado.
La fruta que … snif snif! creo que voy a llorar…
Así que ahora ya se lo que se siente. Al entrar en una tienda, mirar un objeto económico, y saber que no puedo comprarlo ni aunque me descuenten la mitad. Hay un tono hipócrita en lo que digo, puesto si llega el día en que no tengo para comer me tocará ir a ver a mi Señor Padre o a mi Señora madre y pedirles un plato de comida. Siempre que el orgullo me lo permita, cosa de la que no estoy muy seguro.
Afortunadamente me tomo mi situación como un reto. Me auto flagelaré un rato por no tener nada a los 30 años… me recuerda a la carta del Che cuando abandonó la isla. En un momento dice: No le les dejo nada material ni a mi mujer ni a mis hijos, pues sé que el estado les proporcionará lo necesario para comer y educarse. Si me hubiera quedado en cuba no me preocuparía, irónicamente, pero volví, afortunadamente.
Me parece mentira que en 10955 días de existencia no tenga un chavo, un trozo de tierra, un lugar donde tumbarme a cubierto y resguardarme de la lluvia.
No es un poco injusto nuestro mundo, que exista la propiedad privada y no haya nada para quienes no tenían nada al nacer, o no han comprado o podido comprar nada en vida. Tardaría una semana en construirme una chavola de barro y hojas de palmera. Y probablemente las autoridades tardarían un par de horas en localizarme, pegarme una paliza, y empapelarme para 2 decenios.
Tengo que buscar por ello el lado positivo. Igual leo más, a falta de televisión payperview…y es que ya lo dijeron en la peli “La Fiesta”, de Manuel Sanabria, leer es para los pobres, que no tienen televisión.
Creo además que voy a estar más motivado en el trabajo y puede que en los estudios. Además, el hecho de tener que privarme de viajecitos y otros homenajes, me mantendrá más concentrado. Solo espero pasar una temporada sin ver al pequeño burgués. Si no fuera así, acabaría encadenado a las financieras para el resto del milenio (descendientes incluidos).
Coño, hasta incluso voy a dejar de comerme las gambas con tenedor y cuchillo. De hecho, no creo que las pruebe en una temporada.
Desaparece también aquel miedo que tenemos todos…que se enamoren de nosotros por el dinero…ahora sé que si alguna chica se enamora de mi, lo hará por amor, o por lástima, o porque pensará que es una broma…
September 1, 2007 at 9:49 am · Filed under Personal
A estas alturas seguramente no queda nadie en este país que no sepa quien era Antonio Puerta. Lo que no me sorprendería es que hubiera gente que no sepa quien fue Francisco Umbral o Mobilla.
Pero imaginemos ahora que pasaría si un marciano aterrizara en la tierra, y se pusiera a observar los acontecimientos de estos días. Que pondría Prot en su informe al volver a K-PAX?
Pues que el tal puerta debía ser un ídolo en todo el país, alguien que probablemente nos libró de las hordas bárbaras, el descubridor de la penicilina, o tal vez alguien que dedicó la vida a ayudar a los pobres. En esencia, un individuo admirado por su dedicación al pueblo, a las personas, y a su país.
De Umbral también habría oído algo, y la conclusión sobre este personaje sería la misma, si bien no tan importante como el precoz “Salvador Puerta”…
Y de Mobilla…del pobre Mobilla no pondría nada, ya que a estas horas ni tan solo buscando su nombre he encontrado nada en los periódicos online, ni en internet sobre él.
Ahora os diré quien es. Un futbolista, al igual que Puerta, solo que este jugaba en tercera división y no salía por la tele. Ha muerto hoy de “muerte súbita” igual que el anterior. Parece ser que también hay divisiones para morirse, si estás en primera todo son homenajes, en tercera solo tienes 15 segundos de telediario. Eso si acaba de fallecer alguien de primera hace poco, y la causa de la muerte es la misma.
A mi me parece todo esto una vergüenza!
Que se monte todo este pollo por un futbolista que se muere a causa de una enfermedad cardiovascular que padecía. Que se le trate como a un ídolo nacional, cuando gente como yo no sabíamos ni que existía. Que adopte protagonismo cansino en todos los medios. Que se le trate mucho mejor a Umbral, un alto representante de la cultura. Que coño tendrá la pelotita esa? Y correr detrás de ella?
Esta claro que a una víctima del terrorismo se le pueden hacer mil honores, y serían insuficientes. Quien tiene la culpa de un acto terrorista, porque le tocaría a esa persona sin tener nada que ver, etc. Sería totalmente injusto y triste, y merecen cualquier cosa.
También alguien que se gana el respeto por entregarse a los demás, por hacer cosas importantes que benefician a un pueblo, se merecen también una dedicación de nuestras atenciones, precisamente por ese respeto que se han ganado.
Pero un futbolista, haciendo su trabajo, que fallece por culpa de su salud? Porqué tanto jaleo. Si quieren hacer esto por los futbolistas, que lo hagan también ahora por Mobilla.
Que pasa con los militares que mueren por ahí, que pasa con toda la gente que muere en las carreteras, que pasa con el resto de personas?
Porqué los medios generales, y las instituciones relacionadas con el fútbol no dedican sus esfuerzos a cosas más importantes.
Por qué les gusta tanto el morbo, el sensacionalismo, el reality?
Yo os lo diré ahora: La culpa es vuestra, también mía, por verlo, leerlo, y dejarles seguir haciendo.
Click para escuchar “Caminante no hay camino” de Joan Manuel Serrat
Seguramente este es uno de los momentos tristes, y a la vez muy felices de mi vida. Por un lado dejo atrás lo que para muchos es la mejor etapa, la plena juventud, pero por otro lado me alegro de estar vivo, de haber aprendido muchas cosas, de no estar en un centro de desintoxicación ni tampoco en uno penitenciario.
Quien no ha oído alguna vez aquella frase que dice: Ojala pudiera volver a ser joven, y volver atrás con lo que sé ahora. Amigos, así es la vida. Hay que ir hacia adelante, sabiendo solamente lo que se ha aprendido con anterioridad, cometer errores, enmendarlos, e intentar no volverlos a cometer. Aún de este modo, si fuéramos más modestos y tal vez un poco más inteligentes, aprenderíamos de los mayores, les escucharíamos, y sobretodo: les creeríamos.
Mi caso es el tópico. Nunca hago caso a los mayores, ni a los de mi talla, ni tan solo a mi mismo. O al menos es lo que he hecho hasta ahora. Lo único que puede salvarme o declararme públicamente un elocuente estúpido, es que conozco la mayoría de mis defectos.
Pero vamos al día de mis treinta. Rotura definitiva (la sexta) con Heidi, Gran Jefe cabreado, Big brother también, extremísima resaca, cuenta corriente “literalmente” a 0, y un cúmulo de circunstancias que no hicieron de este un día precisamente “especial”. Estaba muy jodido, fijaros que ni siquiera merecía la pena ahogarse en alcohol o tirarme a las drogas.
En lugar de eso cogí un libro y puse la tele. Era de cubierta dura para poder apoyar una bebida.
Parece que quedó todo en un mal día. Puede ponerme a trabajar, quedar con mis amigos, con mis amigas, y plantearme esta nueva etapa de otros 30 años con optimismo. He construido para mi una realidad muy bonita en todos estos años, y a pesar de intentar ser catastrofista, solamente porque me mola, mi vida es genial. En un par de días todo se ha dado la vuelta y he sabido apreciar mi situación.
Lo diré otra vez, soy feliz. Y soy feliz por tener lo que tengo, y por ser lo que soy. Y más feliz aún porque la partida no ha terminado, y todo aquello que quería hacer con mi vida…está aún por hacer. Eso significa que me esperan muchas alegrías, o una tremenda llorera dentro de 30 años más.
Pero os dais cuenta! Si vivo otros 30 años viviré otra vida entera como la de hasta ahora…Con más dinero, con canas a lo Richard Gere, con mucho tiempo, con muchos amigos, y esperemos que con mucho amor, esto es la bomba!
El otro día daban un programa en cuatro sobre los suburbios de Barcelona, donde apareció un señor mayor de unos setenta y tantos. El piso daba pena, sucio, infecto, con una ducha que no funcionaba y la mitad del tendido eléctrico visto lleno de parches de cinta aislante. El señor era pobre, imagino que estaba solo en el mundo o con una familia en una situación peor. El caso es que tenía la casa llena de pósteres y fotografías…que eran de él mismo. Carteles de teatros y distintas funciones. Fue cantante y artista, con buena planta, y grandes expectativas. Desconozco que le había sucedido, pero en un momento miró a la cámara, y entre lágrimas, lamentó lo lejos que podía haber llegado.
Su vida era lamentable, sus sueños muertos, su alma había desaparecido de la faz de la tierra, y solo quedaba un viejo moribundo y desamparado que contaba los días hasta su fin.
Que sucederá si no se cumple todo aquello con lo que he soñado, que pasará si me rindo…si no despierto…si me sigo engañando a mi mismo, si sucede algo que me robe el tiempo…
Porque siempre soñé con una chica muy especial, que se funda conmigo en un mundo hecho a medida de los dos.
Siempre quise aquel auto de color rojo corsa, con una potencia capaz arrancarme la cabellera.
Y una casa con su campo de golf, y un velero de madera, en el lago claro…
Y ser brillante en algo. Sentir algún día que mi presencia en el mundo no ha sido en vano.
Y si no puedo cambiar un poco el mundo, haciéndolo más justo. Ayudando a señores como “Paco”, el folclórico, que ahora no tiene ni agua caliente en casa.
30 años me parecieron una eternidad, y a pesar de lo que nunca tuve, no podría pedir mejores padres, hermanos, amigos o momentos que los que viví. Me siento tan agradecido, que si hiciera falta, dejaría mi lugar a otro individuo en el mundo. A partir de ahora cada día me parecerá un regalo, en esta segunda vida.
Estoy imapaciente por el futuro incierto que me espera, y por ver si doblegaré mi destinó y lo llevaré por dónde quiero. Siempre sabiendo, que si tuviera que quedarme con uno solo de mis sueños, la escogería a ella.
Ver fotos ibiza
Esta vez se produjo una unión poco común, en el lugar que inspiró encuentros en la tercera fase entre el Villano, Charlie Parker, y Luismi el rotondas. Se podía esperar cualquier cosa de aquello, y sucedió todo lo que no se podía esperar.
Hace años que, como muchos, oía hablar de ibiza: de sus discotecas , de sus calitas, de la marcha, de la gente guapa, de lo caro que era, de las droguillas, de los mejores Djs del momento, etc. Este era el momento de la visita obligada, la semana antes de cumplir los 30, finiquitando con ello la preciada etapa de la juventud.
Y todo era cierto, fuimos tentados por las mujeres más bellas, por las discos más caras, por las sustancias más psicotrópicas…aunque no será ni aquí ni ahora cuando cuente que soy ya un santo…
Privilege. Una disco a lo secondlife.
Después de aterrizar con 2 horas de retraso y pasar una rápida inspección al hotel, cenita y a Privilege. Una de las discotecas más prestigiosas de la isla que me propongo difamar hasta la saciedad.
Que le ha pasado a la juventud de este tiempo? porque todos los tíos llevan gafas de sol enormes en una discoteca a oscuras, y los que llevan camisa se suben el cuello y te miran a lo travolta, unos de arriba abajo, y otros de abajo arriba…porqué no hay casi tías, pero ni aquí ni en Amnesia, ni en casi ningún sitio…Chavales, que la fiesta gay está el miércoles en Space (La troya).
Sin embargo no son gays…son drogadictos. Sin ir más lejos nos viene uno con cara de perjudicado, señala el cubata de Charli y después su lengua que contenía una pastillita multicolor.
Luego se fue con su colega pensando, seguro, que era un tío guay.
Así que nos pasamos el resto del viaje señalándonos la lengua cuando nos apetecía tomar algo.
Despés de una noche larga esperando unas italianas que solo llegaron cuando nos fuimos, nos esperaba la cama. Y que se hace después de una fiesta como esta, padeciendo una leve resaca.? Pues se coge un barquito de 9 a 5!
Y que pasa? Que charli acaba sacando la sopita que cenó ayer, Luismi maldiciendo al capitán Nemo, y yo sentado acordándome de las respectivas madres de mis colegas.
Hicimos cosas tan absurdas como localizar cabras en el islote de Esvedra, escuchar que medía 380m y que había inspirado a Spilberg, mike Oldfield, etc, en 5 lenguas distintas, y tomamos una paella en tierra firme. Que más que ser recordada por su calidad, lo será porque el suelo no se movía por primera vez.
Esa noche no hicimos mucha cosa, salvo tomar unas copillas en el puerto de Ibiza. Al lado del Lola’s se encuentra el Tira Pallá, que tiene una terraza cojonuda sobre las casas de techo tejano.
En esas calles intentaron sentarnos en un pub donde las cervezas costaban 10€. Lo curioso es que no se cabía.
También Luismi se encontró con la madre de sus hijos…de hecho creo que fueron un par de ellas si no me equivoco.
Cansados un poco de tanta fiesta decidimos montarnos en el coche y dedicar el jueves a visitar media Isla, ya que está todo a 20 minutos.
Nos dirigimos a Portinatx, para bañarnos en la cala Xarraca, que es muy bonita pero tiene rocas.
Vimos el pueblecito de San Juan, y esa parte de costa. Es también muy bonito, ya que la carretera transcurre alrededor del mar, por encima de los acantilados. Podemos ir encadenando calitas y peñones hasta que, en 40 minutos, hayamos dado toda la vuelta a la isla (es broma).
Cuando vamos mucho de fiesta el cuerpo nos pide paz y agroturismo…y cuando hacemos eso el cuerpo nos pide mucha más fiesta. Luego guardamos los flotadores y pusimos la directa a cala d’en Bossa, a un garito llamado el Bora Bora. Alias conocido como la bacanal de las 5…los hay que toman té a esas horas…
Aquello estaba plagado de italianos, italianas, y algunos habitantes del imperio. Todos con el mismo look, de gafitas y pelo fashion. Las tías bastante frescas, buscando exáctamente lo mismo que los tíos. Algún extraterrestre como nosotros, algunos empastillados, algunos vendiendo pastillas, música house a todo trapo, y todo en un chiringuito de playa con vallas de obra verdes para separarlo del exterior. Se os ocurre algo mejor que hacer a las 5 de la tarde?
Aguanté un ratito y me desmarqué yendo a dar una vuelta por la zona de la cala d’en Bossa. Plagado de hoteles, apartamentos y tiendas de chorradillas. Me hizo gracia ver a todos estos italianos fashion comprando las gafas de imitación al clan negro. Disponían de una tienda cada 50 metros en 3 o 4 calles. Se vendían imitaciones de cinturones, gafas, bolsos, relojes, etc. Es decir, una masa de payasos del quiero y no puedo.
Luego volví y “sorpresa”, Luismi había atacado con éxito a una de las italianas y estaba triunfando como un campeón. Parece que la otra le hizo la cobra a Charli, lo cual no le desanimó. Por la noche casí nos matan por su culpa, aunque eso vendrá después de cenar en Santa Gertrudis. Allí hay un pub bar famoso por sus cuadros. Resulta que en la época hippi, los que no podían pagar lo hacían en espécies, pintando un cuadro para el local. Y vaya cuadros, seguro que alguno estuvo de gorra un par de años por lo menos.
Luego nos faltaba Pacha, porque iba la italiana, y Luismi tenía que cumplir los 10 mandamientos.
Si bien no hubo forma humana de entrar, lo pasamos genial en la puerta de los VIP, viendo las pintas de los individios e individuas que tenían aquel privilegio. Creedme que algunas se merecían la alfombra roja.
Como es posible que haya tanta gente guapa en Ibiza? La respuesta la encontramos en los libros ancestrales de Darwin. Efectivamente aquello es pura selección natural. Hay muchos que van, si son aptos ligan como descosidos, les gusta, y regresan. El resto de mortales, no vuelven más. Así se va creando un club elitista, que crece y se va mejorando año tras año. Ah!, tener dinero sirve como guapo…
Y puesto que no podíamos entrar en Pacha porque pinchaba el tal Bob Sinclair y no quedaba ni una entrada hasta pasadas las 4, nos fuimos a Space, otra de las grandes.
La música estuvo mejor que en Privilege, y la gente igual de desfasada. Vimos al gato con botas, y a una especie de Gollum que deambulaba por allí con gafas de sol y capucha y que, cuando debía dormirse, apoyaba la cabeza en uno de los altavoces gigante durante unos minutos. Creo que se le iba un poco.
Fueron pocos días, pero muy intensos. Tanto que casi se me olvida visitar la ciudad de Ibiza…de día vamos…
El casco antiguo coincide exáctmente con la definición de ciudad mediterránea, con geránios en los balcones, casitas blancas, cuestas, piedra, y unos bares y restaurantes con mucho encanto. Tanto que nos cobraron 5 € por un zumo de naranja. Tenían la fruta en la calle, salía una chica guapa a recoger naranjas, luego iba a exprimirlas, y creo que el plus de 2 a 5 € lo cobraba porque se las pasaba por debajo de la falda…kbrones.
Balance positivo de este viaje, aunque con unas conclusiones nada favorables:
1 - Definitivamente hay 2 ligas, y la primera división nos queda un poco lejos.
2 - La juventud no termina ahora, creo que lo hizo hace mucho. No entiendo a esta gente.
3 - Aún así podiré una prórroga de 5 años más…hasta los 35…
4 - Darwin es el puto amo, y un poco kbroncete.
5 - Las italianas son igual de perras que las españolas, y viceversa. Y las inglesas, y las …
6 - Cuando el León va a por una cebra y se cruza otra por el camino. Sigue a la primera hasta que se canse (Felix Rodríguez de la Fuente)
Este es uno de esos posts que se podría titular de muchas maneras dada la cantidad de sucesos que han protagonizado la excursión.
Excursión que comenzó puntual el viernes a las 4 de la tarde. Arisco, Tito Loren, Dr. Beni y yo mismo salimos de Roda de Barà en dirección norte. En estos momentos no sabía a dónde nos dirigíamos, ni recordaba muy bien el nombre del pico a atacar, pero ya había valido la pena.
El dr. Bosch, que ya pertenece esa pequeña élite que ha coronado el Besiberri Norte, se encontraría con nosotros en el Picat, immediatamente después de pasar Lleida…por dentro (1a batalla). Bocata, copa, puro, y nuevamente carretera. La cosa empezaba a encarrilarse.
Después de otras casi 3 horas de coche llegábamos al Valle de Pineta, al que se accede desde desde la entrada de Bielsa.
Allí un Jabalí se cruzó en nuestro camino, literalmente, con el objetivo de arruinar el viaje (el de Africa), intentando destrozar el morro de Poderoso. E impactó sin que tito Loren pudiera esquivarle por culpa de la pared de roca viva a nuestra derecha.
Afortunadamente todo quedó en un parachoques abollado (a pequeño burgués: esto si es un siniestro total), un antiniebla en el suelo, y unas gomas sueltas.
Ah, que como está el animal? Bien, el muy cabrito se recuperó y se dió a la fuga. Intenté cogerle y obligarle a firmar el parte, pero no lo conseguí. Apuesto a que no tenía seguro.
Sin más demora llegamos al refugio de Pineta, casi al fondo del Valle, y justo antes del Parador (molino viejo…).
Cenamos exquisitamente por 11€ y dormimos por otros 11€ (precios de no federados), y tomamos unos orujos de hierbas como pequeño homenaje de lo que estaría por venir. Y fue allí donde se destapó la primera de las mentiras perpetrada por el dr. Bosch: “tenemos una reserva de una habitación de 4″.
Era un refugio de montaña, y eso implica literas formato milico. Si el refugio es de lujo, hay colchón e incluso una cortina que te separa del resto de camioneros (individuos con adenoides o amígdalas grandes…que roncan vamos). A mi sorpresa también había duchas, lavabos, y fui incapaz de localizar el agua caliente. Igual había oiga! (creo que hay que pagar un plus)
El sábado por la mañana ya éramos 11 de agosto, es decir, pleno verano a pesar de los 5 grados exteriores a las 6 de la mañana. No os confundáis, no me levanté a esa hora, solo salí a darle charla a un pesado de la venta que no me dejaba dormir. Mi cara no le resultó agradable y conseguí que se fuera de la habitación. Ya que no sirve para atraer…que sirva para algo.
Los pesados de los doctores fueron más difíciles de expulsar, ya que volvían a perturbar mi sueño una y otra vez, hasta que consiguieron apartarme de la cama, una cama que era mejor que una eserilla, y infinitamente peor que las del parador un poco más arriba en el Valle. Quiero ser rico!
Hechas las presentaciones matutinas, recogida de equipajes y camino tunel de Bielsa. Antes de llegar hay que meterse en el desvío de Chisagües, y seguir por el camino. Cuando termina el asfalto hay una pista rural que lleva al primero de los aparcamientos. Y si queremos ahorrarnos un largo paseo recomiendo continuar hacia arriba por la pista 4×4. No es mucho, pero los coches tocaron una vez…Igual que con el Jabalí, Poderoso resistió y mantuvo el carter estanco. Seguíamos adelante.
Aparcar, preparar el equipo, y a fumarse un cigarrito para justificar cualquier signo de cansacio que pudiera surgir en la ascensión. Si ya lo dicen, que todo es culpa del tabaco.
Era relativamente pronto, sobre las 9:40h cuando empezábamos…más o menos cuando llegaban aquellos locos que se habían ido del refugio sobre las 3 de la mañana. A quien se le ocurre.
Y es aquí donde se iba a empezar a destapar la mentira del dr. Beni, que sí, que son unas 3 horas y media…
Más o menos una hora hora y media más tarde llegábamos a los lagos, los 4. Arisco creo que ya no se encontraba entre nosotros, aunque seguía presente en un cuerpo maltrecho. Aquí le engañé yo…tranquilo que los lagos están detrás de la colina…
El desnivel de este tramo es bastante pronunciado, y se hace odiar. Los lagos no son a mi parecer nada del otro mundo, pero no así las piedras, fascinantes en este lugar. Encima del lago parce que las hayan arañado con un rastrillo, en los laterales son de color lila, cuarzos, piedra verde, de todo vamos. Eh!, que no os vea coger ninguna! o nos quedaremos sin montañas.
Luego otra tartera hacia el collado, menos dura que el primer tramo, o más, yo que sé. Mis piernas tampoco sabían ya si subían o bajaban. Y las de Arisco tampoco, dado que subía también, cuando tenía que haber bajado. Los demás, expertos en este extraño arte basado en subir para luego volver a bajar, hacían los deberes sin protestar.
El cuello implicaba ahora andar por la cresta y subir ese pivote que se alzaba entre nosotros, desafiante y silencioso, que solo dejaba intuir un maullido de gato.
Al comenzar la cresta algo nos hizo darnos cuenta de que aquel no era un pico fácil: las hordas de franceses encordados que bajaban, las esperas para superar algunos pasos delicados, y esas piedras que amenazaban a nuestra neurona cayendo de no se sabía donde.
Poco a poco seguimos hacia arriba, sin mirar mucho hacia abajo. Seguimos, seguimos, hasta que nos encontramos con el ya mítico paso del gato. Yo me enteré cuando ya estaba arriba, y todos coincidimos en que no era para tanto. Como dijo un montañero Vasco: lo hice porque no me dijeros que era difícil. Nombró al autor de la cita, aunque mi neurona estaba ocupada y no consigo recordarlo.
(video paso gato)
Hasta la cima de La Múnia aún quedaba un ratito, y lo que parecía una excursión de “3 horas y media” llevaba una hora de demora. A un loco se le ocurrió además ir a darse una vuelta por los 2 picos contíguos (la Pequeña Múnia, y Sierra Morena), un descerebrado al que se le deshidrató la neurona, y sufrió lo suyo para volver a La Múnia. La vista desde arriba es genial: Pic du Midi, Possets, Aneto, Vignemal, etc. A parte de todo el circo de Troumouse, del cual formábamos parte.
Y la cresta muy divertida, con riesgos relativos. Al menos hay pocos tramos que se suban al lado del precipicio. Lo más complicado sería pasar del Sierra Morena al Troumouse, ya que se baja por una cresta con 2 cortados de varias decenas de metros a los lados, y no hay más solución que hacer un rapel. A menos claro que se quiera coger el billete al más allá gratuitamente.
La bajada fue un poema de lamentaciones, fotos a cabrillas, a un planeador que casi arranca la cabellera al dr. Bosch, y un Tito que como siempre, gusta de bajar sin palos. Arisco se había recuperado milagrosamente, o quizás la idea de bajar le estimulaba más que la de subir.
Con el dr. Beni no fuimos amigos durante 2 o 3 horas, más o menos desde que decidió llevarse los palos del collado por si me los robaban. Y claro, un servidor bajó sin ellos medio camino, único momento en el que són realmente útiles (la bajada después de 5 horas de andar).
La neurona de este volvió a funcionar a media bajada y eso salvó nuestra amistad.
Una amistad global que se vio comprometida nuevamente cuando dr. Bosch descubrió que también le habíamos mentido a él cuando le aseguramos que haríamos un vivac en el parking y ahora queríamos meterle en un hotel.
Además fue muy emotivo el momento en que dr. Beni estaba dispuesto a no dejarle solo ahí arriba, acompañandole, y él le indicó que no iba a llevarle a casa a la vuelta, dejándole en el Picat. Había amor…no se si es la palabra adecuada.
A todo esto Arisco reclamaba que le habían robado un calcetín. Fue entonces cuando se descubrió el vicio fetichista de dr. Beni, y su afición por los calcetines usados de montañero. No ha querido aún mostrarnos su colección, pero tanto Tito como yo hemos perdido uno en anteriores ascensiones. Y el calcetín de Arisco sigue desaparecido…
Pero la suerte estaba de nuestro lado, los vinculos eran fuertes, y la palabra cerveza hacía que la vista de las Perseidas a 2000 metros dejaran de ser importantes. Fuímos a Bielsa, encontramos las 2 únicas habiaciones libres que habñia en 50 km a la redonda. Luego Hassan nos sirvió 5 platos combinados en 5 minutos, y nos invitó a vino. Más tarde, y tras buscar un pub que estaba cerrado, descubrimos el bareto más autentico de Bielsa, donde tomamos Rancio, Orujos, y un licor de moras excelente. El nombre me sabía, pero el orujo acabó con mi neurona aquella noche.
Cama, y nueva neurona al día siguiente.
Eso sí, con una leve resaca, y un dolor en las piernas que aún no alcanzo a recordar de donde viene.
Bueno bueno bueno, ya estamos de nuevo con perspectivas de una nueva ascensión. Otros 3000 metros que salvar y unas 5 o 6 horas de continuo arrepentimiento por delante.
Si todo va bien no lloverá, ni habrá que lamentar bajas…
Como hace “bastante” que uno no se calzaba las botas, es necesario recuperar los sabios consejos y recetas del doctor Beni.
No sería la primera vez que uno llega en bambas, habiendo olvidado las botas. O que se deja el saco…menos mal que siempre hay sitio al lado del doctor…en las frías y lúgubres noches de montaña…
Material mínimo para hacer tresmiles: Ascensiones de dos días en verano - Montañeros amateurs
- Botas de trekking *
- Pantalones de trekking * (mejor si son recortables)
- Camisetas (3) *: 1 de trekking (transpirable), 1 de manga corta (para la noche), 1 de manga corta (normal).
- Calcetines (3) *: 2 pares de trekking, 1 par de normales.
- Forro polar * (para la noche i madrugada)
- Capelina o xubasquero (por si llueve)
- Palos de trekking (2)
- Gafas de sol *
- Gorra *
- Gorro de lana
- Luz frontal * (por la noche no se ve nada sin luna)
- Crema solar *
- Crema antimosquitos i otros insectos
- 2 gallumbos *
- Pantalones cortos
- Pantalons xandall
- Crampones (por si hay nieve dura)
[* = Imprescindible]
Comidas:
1r día: (Salida por la tarde)
- Merienda: gallletas o barras energéticas
- Cena (fría): 1 bocadillo y una pieza de fruta
2o día: (Regreso por la noche)
- Desayuno: galletas o barritas energéticas
- Ascensión: 1 barrita energética cada hora
- Comida (a media bajada): 1 bocadillo y 1 pieza de fruta
- Merienda: galletas o barritas energéticas
Hace aproximadamente un año desde mi adquisición menos certera…unos pies de gato.
Su utilidad se adivina fácilmente en un contexto de montañeros. No os pase como a mi compañera de piso que sigue pensando que son unas chanclas como las de piolín, pero en la versión gato.
Resulta que en todo este año solo las había estrenado en unos bloques de Sant Joan, cerca de Manresa, practicando una disciplina llamada Boulder que permite a iniciados subirse “literalmente” por las paredes (de 3 metros máximo). Luego el tiempo, y probablemente la artritis incipiente me apartó de las piedras por un tiempo. Tiempo que había finalizado el pasado fin de semana, en el que decidí ir a la tierra de las hazañas en este pequeño mundo de la escalada.
Allí íbamos, marchando como soldados al son de una trompeta, buscando paredes en los alrededores de un pueblecito precioso que recomiendo visitar especialmente: Siurana.
Y las encontramos, y las miramos de frente, gallardos yo y Toni el Loco, sin cuerdas, sin experiencia, a pleno sol de 4 de la tarde…
Y entonces sacamos la cámara de fotos y nos dimos la vuelta dirección al pueblo. Nos sentamos en una terracita, escondimos los pies de gato, y nos dedicamos ha hacer fotos aprovechando el día para visitar algún que otro núcleo del Priorat, esperando descubrir alguna cooperativa donde comprar vino a buen precio.
El resultado: 2 botellas de vino, queso de cabra, y unas magníficas fotos que podéis ver en la galería.
Esta vez se produjo una responsable e inteligente retirada…aunque…Volveré!
Web relacionadas con la escalada en Siurana: Web de Cornudella - Aquí hay gasolinera y hostales
Camping de Siurana - No hay web, pero dirigíos allí para info in situ de escalada. Además, la mayor parte de sus huéspedes se dedican a ello. El ambiente es muy bueno. Ruta senderismo Siurana-La trona - Esta se empieza en el pueblo y es espectacular. Se camina al borde de un precipicio carroñero.
En todos los viajes hay distintos tipos de días. En unos se hace el perro, y en otros se aprovecha el tiempo al máximo. Todo ello viene determinado por nuestro humor, energía, y también por la suerte o circunstancias.
El sábado pues fue uno de esos días, de los buenos, en ls que sucedió prácticamente de todo, y pude conocer más intensamente lo que era la Cuba actual.
Todo empezó con mi Yamaha 50cc, con la que había ido al este el día anterior. Hoy tocaba el oeste, hasta dónde aguantara el depósito.
En esta parte de la ciudad pude observar alguna casa decente perteneciente a directivos de empresas públicas, más embajadas, un parque de atracciones modelo años 50 que estaban construyendo, una marina con yates, supongo que del “pueblo”, y la gigantesca facultad de medicina. La mayoría de estudiantes proviene de Venezuela, enviados por el “amigo” Chavez.
También encontré una base militar por el camino, igualita a las de las películas, con material antiguo en estado de oxidación avanzado. Pocos soldados, eso sí. Al menos a la vista.
Conducía prácticamente solo por la autopista de 2 carriles “sin mediana vertical”, cuando empecé a observar diversos pueblos a mi derecha, todos en frente del mar. Después de tomar algunas fotos de lejos decidí acercarme a unas de esas chavolas a través de un camino de tierra. Parecían desiertas, y bajé a las rocas, a tocar de agua. Algunos bichos se escondieron antes de que lo hiciera yo, y eso me permitió percatarme de que todas las rocas de ese rincón eran corales fosilizados. Y el suelo lleno de piedrecillas preciosas de colores, también de origen coralino.
Un espectáculo casi tan bonito como el que ofrecía la vista, en aquella bahía que en otros tiempos seguro era refugio de viejos corsarios.
Cuando levanté la vista arriba otra vez quise esconderme, un ser extraño de piel morena me miraba fijamente. Antes de que pudiera articular palabra ya me estaba ofreciendo bonitas conchas que había recogido. A diferencia de los individuos de la habana, este no me las vendía, me las regalaba. Curiosa periferia.
Este ser tiene nombre, se llamaba Mayeta, primo de un jugador de béisbol de la liga nacional de cuba, y por ello bien relacionado. Estaba delgado, y no tenía dinero. Sí una mujer, Coral, que estaba más delgada aún y era conocida en aquella pequeña aldea por la flaca. Curioso también verdad?
Se portaron estupendamente conmigo, y no pidieron nada. Por eso les convidé a cervezas, me enseñaron la desembocadura del rio, me mostraron el lugar en donde nadan Manatíes, y también donde se esconden las barcas que semana a semana salen en busca de la libertad a Miami.
Sus vidas eran muy tranquilas, ella era médico en un pequeño centro de menores, él era pescador, y durante los fines de semana reposaban en su pequeña ciudad de vacaciones (si véis las fotos os caéis patas abajo).
Apareció un Audi A6, uno de los pocos autos caros que hay en cuba (y no son de una embajada), y pregunté sorprendido como era posible tener ese coche en un mund como aquel. Era el hijo de Ibraim Ferrer, el cantante de Buenavista Social Club. Hay que haber ganado el dinero fuera de la isla para tener esas cosas en el país en que todo el mundo gana 10 dólares al mes.
Ya después de comer me despedí y volví a La habana a dar una vuelta. Aún me faltaban muchos mitos por descubrir en mis propias carnes.
Ya sentado en un parque fumando un cigarrillo me sorprendió un individuo, que había que verlo! Estaba un poco demacrado, pero de estos que son sinceros por lo menos. Resultó ser un presidiario que cumplía el final de una condena de 8 años por asesinato, en uno de sus permisos de los que disfrutan cada 45 días (salen 2). Al final de la noche, por si no le había creído, me mostró los papeles de buena fe.
Convenimos en que me mostraría lo más recóndito y oscuro de la habana por 10 dólares, sin voluntades de por medio. Y me descubrió los lugares en donde movían droga, me llevó a la zona de Montepio-Cienfuegos, donde me ofrecía chicas por 8 dólares, y algunos bares dónde iba a pagar lo justo. Ya era gato viejo, y esta vez no me timaron, aunque tampoco lo intentó.
El día estaba siendo muy divertido, y solo me faltó el grupito de españoles que llegó a la barra en donde estaba. El conocido desde ahora como “Batallón de Pamplona”, 4 grandes de España con una misión entre las piernas, eso sí, sin pagar, jajajaja.
Reconozco que cuando vine a la isla defendía su régimen, e incluso compartía las ideas románticas de la revolución y el comunismo. Está claro que después de 3 días allí mi forma de pensar había dado un giro de 180 grados, casi acercándome a la Casa Blanca en algunos aspectos.
El capitán del batallón era ahora mi enemigo, fiel defensor de la revolución, ciego ante los hechos a mi parecer, y tozudo como un maño. Tuvimos discusión simpática, compartimos trucos para enfrentarnos a las gentes hostiles de la calle, y les fui a mostrar el local de jineteras que había conocido gracias al presidiario.
Al salir del bar una señora gordita se nos acercó y nos trajo a 2 preciosas mulatas al son de “Unas amigas mías les quieren conocer”, los chicos de la capital Navarra salieron por patas. Seguimos andando, y las 3 detrás. A nuestro paso otros individuos se iban acercando, cada uno de nosotros empezó andando solo, y acabó, en la puerta del local de jineteras, con no menos de 2 tipos o tipas hablándole a la vez. Parecíamos un tour de francia recorriendo el “Boulevard” de la Habana.
Ya en el local, entre nosotros, el pelotón, y los que habían dentro, que eran los corredores en reseva nos agobiamos y tuvimos que salir por patas, meternos en unos taxis con el taxímetro “no estropeado”, y salir hacia el “Tun tun”, la discoteca que está abierta hasta las 5. Fundamentalmente porque entre pitos y flautas nos dieron las 2 y media, y las csa de la música y otros sitios cierran a las 3.
Ya en el Tun tun, baile de chicas arriba y abajo pidiendo que las invitáramos, haciendo el tonto, y nosotros a los mojitos. Es curioso, porque acabamos yendo andando a casa por no pagar a otro taxi, solos, y con una cubana vieja y fea detrás gritando que éramos tontos, que a dónde íbamos sin una chica. Que la siguiéramos que ella nos llevaba al malecón y allí triunfábamos todos. Ya lo dije en el anterior post, todo era un inmenso prostíbulo.
A la vuelta:
-Que! A cuantas te has tirao?
-Que tal las cubanas?
-Has follao no?
-Te habrás hinchao!
-Te han hecho una buena cubana?
-Te llevaste condones no?
Y luego llega uno que pregunta:
-Te ha gustado cuba?
…a lo que pienso: hombre, una pregunta original…y respondí que si…hasta que continuó…
-Por la mujeres no?
Me pareció muy triste la imagen que se tiene de la isla y de su pueblo. Se puede ir a cuba y no tirarse a ninguna chica. Y también se puede ir al caribe y no darse ni un chapuzón en la playa, aunque esto fuera gratis…
Tengo que reconocerlo, la habana me pareció un enorme prostíbulo.
No hay ni un solo sex shop, ni nada parecido, sin embargo en la mayoría de discotecas se encuentran multitud de chicas del oficio. Sitios como el Rosalía de Castro, la Cecilia, el club de Almendrares, o la mismísima discoteca de la planta 22 del hotel Habana Libre.
Los precios oscilan entre 40 y 60 pesos convertibles, más el taxi de ida y vuelta (20$), y una casa particular (25$) o soborno al portero del hotel (25$).
Luego tenemos la modalidad “jineteras”, que son aquellas chicas que a cambio de favores económicos voluntarios, ofrecen su agradecimiento. Por ejemplo se pueden llevar a bailar a estas chicas, pagándoles la cena, las entradas, las bebidas, etc. También necesitan ropa, calzado, complementos, etc, si bien no hay mucha variedad. Nada que ver con cualquier ciudad Europea. Y estas chicas te pueden cazar por la calle, en un bar, o en un local donde suelen frecuentar un grupo de estas.
Lo más sucio es la zona de Montepio-Cienfuegos, donde las chicas pueden costar 8 pesos convertibles, y que es más bien para los cubanos. Estas chicas estan en la calle, y luego se meten en los dentro de algún andrajoso portal a revolcarse en un viejo camastro de antes de la guerra.
Fuera de la habana la cosa es distinta debido a la escasez de turismo. Que contradictorio que nosotros los turistas, llamados a generar riqueza en ese país, seamos la causa de la pérdida de dignidad de este gran grupo de mujeres: Vergüenza
La mayoría de ciudades del globo, al menos en el “mundo occidental” son distintas en sus distintas áreas. Y la Habana, me pareció una enorme fractal, con un patrón muy pequeño que consistía en un grupo de casas semiderruidas, con algunos comercios insalubres.
Por supuesto que hay hoteles, y algún que otro monumento, pero no hay ningún edificio de viviendas nuevo, ni bonitos chalets, ni unas zonas ricas contrastando con las pobres, ni unas zonas verdes contrastando con las más urbanas, ni una zona de edificios bajos, contrastando con los altos…todo lo mismo.
Sus gentes también responden a un patrón común: el de la pobreza. Si bien se pueden ver polos de Lacoste o zapatillas adidas. Y es que a pesar de su precio, 50 €, que corresponden a 4 meses de trabajo para cualquier cubano, hay gente que las consigue. El dinero proviene de la familia exterior, o de las propinas del turismo, así como las pequeñas estafas y trapicheos a occidentales incautos. Sin mencionar los favores sexuales.
El clima de la ciudad lo definiría como “auténtico” y “único”. Poder andar por unas calles de asfalto rupestre, contemplando viejos chevrolets, buick u oldsmobile tornados objetos de culto, escuchando el cacareo de las gallinas en algunos patios convierten a este lugar en un museo viviente del mito cubano.
Estoy muy contento de haber venido, de haber estado aquí durante el dictado de Fidel, de haber visto la cuba decadente en pleno apogeo, y de haberme dado cuenta que pronto nada de esto existirá.
Cuando la hora 0 llegue y estas calles vuelvan a teñirse de rojo, un nuevo mundo florecerá aquí, a pesar de la globalización, la democracia, o el capitalismo.
