El Blog secreto del Villano

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Nunca he sabido que contar de un camino, sobretodo porque no se piensa mucho yendo detrás de una mula trepadora que tiene que esperarnos cada 200m. Sin embargo, este camino es muy distinto a todos lo que había visto en los pirineos.
Aquí nos adelantaban morillos descalzos, había puestos de refrescos a 2500m con un tio durmiendo bajo una enorme piedra, habían incluso varias tiendas de artesanía y ropa Berebere, y algún que otro animalucho. De hecho solo hay 3 animales que sobreviven a esta altitud, la mula, que es la reina, el cuervo, y el moro.
A mitad de camino entre Imlil y el refugio hay una piedra blanca, pintada con Titanlux, que constituye una especie de santuario y lugar de peregrinaje para los musulmanes. Es una buena solución para conseguir que incluso los mayores hagan ejercicio.

A partir de aquí, seguir subiendo al lado del riachuelo, escuchando los pequeños rebaños de cabras y ovejas. Estará mal que lo cuente, pero Hamil, nuestro guía, desapareció un rato detrás de unas piedras al pasar junto a un rebaño. Y una oveja, cuyas patas del lado derecho estaban atadas…también desapareció…

Teníamos que apartarnos cada cierto tiempo por las mulas, que bajaban haciendo trompos con las patas traseras, jugándose la vida virando a escasos centímetros de los precipicios.

Finalmente, y después de 4 horas y pico llegamos al refugio, lugar donde se podía encontrar la flor y la nata del montañismo de ambos hemisferios: El australiano que era la primera vez que subía una montaña, y no sabía donde se había metido, un pintor francés que huyó del sanatorio hace unos meses, una pareja de vascos que dejaron el gora eta a tiza en la cima, 2 pijos franceses con un rolex y durmiendo en los mugrientos colchones del refugio, y una pandilla de sabadel, que hace 33 años vinieron a abrir vias a la zona…y eran capaces, a su edad, de subir más rápido que las mulas.

La tarde fue fría, curiosa e interesante, charlando con los nativos beréberes, explicando lo que era la vía Láctea a los Australianos, y explorando la mente del ex-interno francés. Este nos contó que se volvió loco al dejar de fumar, y tuvo que volver al tabaco al cabo de un tiempo. La ansiedad desapareció, pero quedó patente que los trastornos mentales fueron irreparables.

Cenamos como marqueses, y fuimos a dormir unas pocas horas hasta las 5 de la mañana más o menos. Después de escuchar al corneta, desayuno y postre, el ataque final: 1000 metros parriba.
Esta claro que la mayor dificultad para mi fue levantarme tan pronto, realmente creo que me mentalicé y pensé que aún no había ido a dormir, y sobretodo que allí arriba me esperaba un cubata. Al cabo de una hora de subida los delirios habían aumentado, y no diferenciaba un gintonic de una tila. La jodida altura me afectó durante unos metros, y pensé que…joder…no soy inmortal…
Ahora bien, cuando uno ve pasar a un pavo de Nueva Zelanda con bambas y unos shorts, piensa realmente que todo son cuentos, y que los mareos mejor dejarlos para un 7000 o así.
Seguimos subiendo y en menos de 3 horas ya estábamos desplegando la senyera en la cima. No pudimos hacer una conexión con Radio Roda de Bará, pero si pudimos mandar sms desde allí. Que haya cobertura en una montaña de Marruecos…y no en el Turó de l’Home fue bastante duro de asumir. Claro que al hablar del tema con los moros, mentimos! y dijimos que en el imperio hay cobertura incluso debajo del agua…

La bajada no merece la pena contarla, ya que en 2 horas estábamos en el refugio de vuelta, con un hambre que la mula salió corriendo y no la vimos más. Los guías nos timaron y nos dieron un platito de verduritas que no llegaron ni a la campanilla, así que bajamos como un tiro en un par de horas a por las galletas príncipe y unos quesitos que quedaban en el coche.
Timamos al moro que vigilaba el parking pagándole la mitad de la factura, y nos fuimos por patas a Marrakech.

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Una vez superado el shock y habiendo asumido que allí no había más que moros, recordamos la auténtica misión de este viaje, subir el primer 4000, y sobretodo, volver a bajar.
Así que siguiendo el planning al pie de la letra nos dirigimos a Imlil. Una vez salimos de la autopista, entramos en Marrakech, y nuevamente chocamos con la autoridad. Parece que no les gusta que les hagan fotos, y tras el alto policial chequearon la cámara y nos hicieron borrar las fotos en las que aparecían ellos e incluso la que le hice a la señal de tráfico en la que ponía “police”. Menos mal que no pidieron dinero.

A partir de aquí, dejamos la “civilización” atrás, y entramos en el tercer mundo. Nos costó mucho encontrar el camino, y tras preguntar a varios Talibanes que no entendían ni papa de gabacho, nos vimos de vuelta por donde habíamos venido. Tras 1 hora dando vueltas Avenida Mohammed 6 arriba y abajo, encontramos el desvío. Imlil estaba a 40 km, pero la carretera era ya bastante salvaje, con muchas motos, bicicletas, mulas y …algún que otro moro.

Imlil era prácticamente como lo había imaginado. Bereberes, turistas, sin luz en las calles, gente muy rara (de nacimiento), un solo bar, y un amiente que recordaba al de un pueblecito del pirineo…solo que aquí la gente iba descalza (a 1700m).
Una vez en el único bar del pueblo, conocimos unos australianos y nos colamos en su albergue bajo promesa de pagar por la mañana. Luego intentamos meternos en su mesa a cenar, pero no fueron tan generosos puesto llevaban hora y media esperando a que les cocinaran un potaje de garbanzos y carne con un nombre a juego con el aspecto pudiente del plato.
En lugar de eso, que la verdad nos apetecía mucho, nos hicimos de milagro con unas tortillas que fue lo único que nos ofreció el cocinero-camarero-propietario-y alcalde del pueblo.

Evidentemente apareció un moro, bastante pijo y bien vestido a ofrecernos mula y guía.
Partió de 70 al día por los 2, y el pobre no sabía lo mal de pasta que íbamos, así que le tuvimos hora y media negociando. Empezó por bajar a 50 por día, y lo dejamos en 35 cuando el pobre se cansó de ver mi cara. Tito Miró al oír mula le iba a dar ya 200, creo que 60 más para pasar acompañado esa fría noche de invierno…aunque no se si eran para el moro, o para la mula…
Pagamos las tortillas, 47 Dirhams, té incluido (4€), y nos fuimos a dormir sin darle siquiera una caladita a un cigarrito…no podía ser que en estas tierras no se pudiera conseguir ni una triste hoja de tomillo…

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Quien de pequeño no veía el equipo A? Y quién no recuerda a sus 4 protagonistas? Aníbal Smith, Fénix, Murdock, y el invencible MA Barracus, cuyo punto débil era volar. Por ello, los demás integrantes del equipo le dormían con algún in apetecible somnífero cada vez que hacía falta subirse a un avión.

Mi compañero de aventuras en esta ocasión tiene algo en común con este personaje, algo que nada tiene que ver con las cadenas, con la fuerza, o con los 120 kilos. Él tampoco puede volar, y yo no tengo somníferos.
Por estas razones hubo que bajar a Marruecos en coche, y no solo hubo que conducir hasta el otro lado de la frontera, sinó hacer una incursión de más de 800 km hasta las montañas del Atlas y Marrakech.

Todo empezó la mañana del sábado 8 de septiembre en Roda de Bará, donde me esperaba Tito con una caja de víveres y su equipaje. Como ya está acostumbrado a estos viajes maratonianos en auto, había dispuesto todo lo necesario para no detenernos más que a repostar. Entre los alimentos destacaban populares productos españoles como las galletas príncipe, panecillos de leche, o los sucedáneos de la fanta o la cocacola, un poco más económicos y de un alto valor nutritivo. Todo en pro de una buena alimentación que garantizara nuestras reservas energéticas para subir “el primer 4000″.

El camino tiene poco interés. Al menos cuando se trata solamente de un camino…y uno no puede parar en Benidorm, Granada, Marbella, Málaga, el Peñón de Gibraltar, y otras ciudades que merecen una visita. Solo echamos en falta una pajillas para poder beber más cómodamente al volante.

Lo bueno llega en la frontera, después de cruzar en Ferri desde Tarifa. No os lo vais a creer, pero allí solamente había moros. Moros en las ventanillas, moros pasando la escoba, moros policía, moros turista, moros polizón, moros y más moros. Moros como el que por 5 eurillos nos evitó la fila de los pasaportes y solucionó todos los trámites en 5 minutos. Y puede que tuviera influencias también en la policía ya que solo nos hicieron una pregunta: Algún arma que declarar?

Y tras 13 horas y media de coche y barco entramos en territorio comanche: Tanger.

También estaba lleno de moros (humanos moros me refiero), casas de ladrillo y hormigón con un paseo en la playa que se asemejaba al de Salou: Discotecas, bares, restaurantes, hoteles, locales, etc. Dejarme recomendar la discoteca con más glamour de Tanger. Se llama disco 555, y tiene incluso focos hacía las nubes como la popular Pacha de la Pineda.
Los hoteles “occidentales” desde 30€, pasando por 60€ y hasta 200€. Lo fundamental es que estos tenían sanitarios Roca, y no el típico agujero en el suelo que estos monos suelen utilizar. Salvajes.

En la puerta de uno de estos hoteles apareció otro moro que nos ofrecía su casa por 50, y traía chicas. Por 10€ a su hermana, por 5€ la cabra, y la madre por 3€.
Después de 1200 km en la espalda y 2 paquetes de galletas, creerme que lo único que deseas es un Roca y una cama blanda en una habitación con poca luz para no reparar en la mugre y los bichitos que te rodean.
Después de ver a unos niños meterse debajo de un camión en mitad del paseo, entrenado para cuando sean mayores, lo que hicimos fue comer algo y acostarnos.

El día siguiente nos iba a llevar, salvando algunos peligros, hasta Imlil, el último pueblo antes de atacar el Toubcal. Fundamentalmente había que evitar a los hombres pistola, que nos esperaban a cada km en la salida de las ciudades, y desperdigados a lo largo de la autopista con sus radares móviles del tamaño de una gameboy.
La única putada de estas multas es que esperan cobrarlas al instante, conscientes que no llegarán a la península. Las pateras ya van bastante llenas como para meter correo…
Uno de estos facinerosos nos detuvo y hubo que sobornarle con unos 20 €… el mamón pedía 40, y le regateamos como si se tratara de un vulgar mercader. Se los metió al bolsillo y olvidó el incidente.
Pudimos proseguir, en un país incivilizado, comportándonos mejor que en casa…respetando los malditos límites de velocidad. Y ya solo nos preocupamos a la altura de Casablanca donde apareció un poli cada 300m en un tramo de 30 km. La curiosidad nos pudo y nos paramos a preguntar si aquello era normal, había habido un atentado, o estaban de maniobras. Resultó que el Rey estaba por allí, el mismísimo Mohamed VI cuyo jeto sigue apareciendo en mis pesadillas de tanto que le vi la cara. La tenían en los comercios, en los hoteles, incluso en las vallas publicitarias. Si es que son moros.

Por lo menos la autopista era barata, unos 20€ por hacerse casi 800km. Y la gasolina casi a la par, de 38 que costaba un depósito en el imperio pasamos a 31. La putada es que no aceptaban Visa en casi ningún sitio, y ya sabe todo el mundo que mi cuenta corriente está a 0…

Que se siente al ser pobre?

No deseo a nadie que sea objeto de esta pregunta. Es mejor estar en el lado de quien la formula, que era mi situación siempre… siempre hasta ahora:

Las arcas se han vaciado.
El pozo que ahogaba cualquier preocupación se ha secado.
El globo que amortiguaba los golpes ha reventado.
La fruta que … snif snif! creo que voy a llorar…
Así que ahora ya se lo que se siente. Al entrar en una tienda, mirar un objeto económico, y saber que no puedo comprarlo ni aunque me descuenten la mitad. Hay un tono hipócrita en lo que digo, puesto si llega el día en que no tengo para comer me tocará ir a ver a mi Señor Padre o a mi Señora madre y pedirles un plato de comida. Siempre que el orgullo me lo permita, cosa de la que no estoy muy seguro.

Afortunadamente me tomo mi situación como un reto. Me auto flagelaré un rato por no tener nada a los 30 años… me recuerda a la carta del Che cuando abandonó la isla. En un momento dice: No le les dejo nada material ni a mi mujer ni a mis hijos, pues sé que el estado les proporcionará lo necesario para comer y educarse. Si me hubiera quedado en cuba no me preocuparía, irónicamente, pero volví, afortunadamente.
Me parece mentira que en 10955 días de existencia no tenga un chavo, un trozo de tierra, un lugar donde tumbarme a cubierto y resguardarme de la lluvia.
No es un poco injusto nuestro mundo, que exista la propiedad privada y no haya nada para quienes no tenían nada al nacer, o no han comprado o podido comprar nada en vida. Tardaría una semana en construirme una chavola de barro y hojas de palmera. Y probablemente las autoridades tardarían un par de horas en localizarme, pegarme una paliza, y empapelarme para 2 decenios.

Tengo que buscar por ello el lado positivo. Igual leo más, a falta de televisión payperview…y es que ya lo dijeron en la peli “La Fiesta”, de Manuel Sanabria, leer es para los pobres, que no tienen televisión.
Creo además que voy a estar más motivado en el trabajo y puede que en los estudios. Además, el hecho de tener que privarme de viajecitos y otros homenajes, me mantendrá más concentrado. Solo espero pasar una temporada sin ver al pequeño burgués. Si no fuera así, acabaría encadenado a las financieras para el resto del milenio (descendientes incluidos).
Coño, hasta incluso voy a dejar de comerme las gambas con tenedor y cuchillo. De hecho, no creo que las pruebe en una temporada.
Desaparece también aquel miedo que tenemos todos…que se enamoren de nosotros por el dinero…ahora sé que si alguna chica se enamora de mi, lo hará por amor, o por lástima, o porque pensará que es una broma…

A estas alturas seguramente no queda nadie en este país que no sepa quien era Antonio Puerta. Lo que no me sorprendería es que hubiera gente que no sepa quien fue Francisco Umbral o Mobilla.

Pero imaginemos ahora que pasaría si un marciano aterrizara en la tierra, y se pusiera a observar los acontecimientos de estos días. Que pondría Prot en su informe al volver a K-PAX?
Pues que el tal puerta debía ser un ídolo en todo el país, alguien que probablemente nos libró de las hordas bárbaras, el descubridor de la penicilina, o tal vez alguien que dedicó la vida a ayudar a los pobres. En esencia, un individuo admirado por su dedicación al pueblo, a las personas, y a su país.
De Umbral también habría oído algo, y la conclusión sobre este personaje sería la misma, si bien no tan importante como el precoz “Salvador Puerta”…
Y de Mobilla…del pobre Mobilla no pondría nada, ya que a estas horas ni tan solo buscando su nombre he encontrado nada en los periódicos online, ni en internet sobre él.

Ahora os diré quien es. Un futbolista, al igual que Puerta, solo que este jugaba en tercera división y no salía por la tele. Ha muerto hoy de “muerte súbita” igual que el anterior. Parece ser que también hay divisiones para morirse, si estás en primera todo son homenajes, en tercera solo tienes 15 segundos de telediario. Eso si acaba de fallecer alguien de primera hace poco, y la causa de la muerte es la misma.

A mi me parece todo esto una vergüenza!
Que se monte todo este pollo por un futbolista que se muere a causa de una enfermedad cardiovascular que padecía. Que se le trate como a un ídolo nacional, cuando gente como yo no sabíamos ni que existía. Que adopte protagonismo cansino en todos los medios. Que se le trate mucho mejor a Umbral, un alto representante de la cultura. Que coño tendrá la pelotita esa? Y correr detrás de ella?

Esta claro que a una víctima del terrorismo se le pueden hacer mil honores, y serían insuficientes. Quien tiene la culpa de un acto terrorista, porque le tocaría a esa persona sin tener nada que ver, etc. Sería totalmente injusto y triste, y merecen cualquier cosa.
También alguien que se gana el respeto por entregarse a los demás, por hacer cosas importantes que benefician a un pueblo, se merecen también una dedicación de nuestras atenciones, precisamente por ese respeto que se han ganado.
Pero un futbolista, haciendo su trabajo, que fallece por culpa de su salud? Porqué tanto jaleo. Si quieren hacer esto por los futbolistas, que lo hagan también ahora por Mobilla.
Que pasa con los militares que mueren por ahí, que pasa con toda la gente que muere en las carreteras, que pasa con el resto de personas?
Porqué los medios generales, y las instituciones relacionadas con el fútbol no dedican sus esfuerzos a cosas más importantes.
Por qué les gusta tanto el morbo, el sensacionalismo, el reality?

Yo os lo diré ahora: La culpa es vuestra, también mía, por verlo, leerlo, y dejarles seguir haciendo.